Как я все-таки не люблю чиновников! Пожалуй, даже без «все-таки». И просто бешусь от соприкосновения с ними. А еще, после любого общения со страной-моим-государством, которое они думают, что олицетворяют, обязательно надо мыть руки. Лучше, конечно, душем смывать, потому как – зараза эти гос­учреждения.

Нет, вы не подумайте, что не люблю я их по идейным соображениям. Ни-ни! В жизни моей они никак не участвуют. Дороги вокруг меня не строят, здоровье, опять-таки лично мне, не улучшают и, кроме налогов, ничем таким обо мне не интересуются.

Я тоже про них мало че знаю. Живу с ними параллельно. Но рано или поздно мы с ними встречаемся, и обычно по самому идиотскому поводу.

Вначале чиновники из сельсовета слямзили у меня паспорт. Ну, не президент, конечно, поручение такое дал, или там губернатор, нет! Какой-то соловей-разбойник покусился на поселковый сейф, спер его себе на память, а с ним и мой паспорт. Имел он несчастье находиться там в это грустное время.

Местное поселковое начальство сообщило мне сей прискорбный факт с жизнерадостным смехом: зарплату-то оно получило до кражи железного ящика. Поэтому повода для печали не было. А вместо паспорта выдали мне справку.

Ну ладно, взял эту справку, насобирал остальные-необходимые и пошел в паспортный стол. Вы на кладбище бывали? Могилы, могилы, могилы… и печаль. Те же ассоциации и в паспортном столе Ленинградского района – одуревшие от духоты неживые люди, в виде толпы, и печаль-тоска во взоре – зрелище не для слабонервных!

Первую неделю я приходил в это заведение и, каюсь, оказывался именно слабонервным. Не хватало мужества шагнуть в пучину пота и скорби. Правда, к концу месяца, наплевав на здравый смысл, я два раза в неделю потел и печалился в очереди. Но, как правило, прием бумаг от потерявших паспорта заканчивался человек за шесть до меня. ( Это просто удивительно, сколько в одном районе города незадокументированных граждан обитает!) Через полтора месяца регулярных походов, в пятницу, за час до окончания работы местной бюрократии, я уже стоял самый первый у волшебной двери.

Догадались, что дальше? Правильно! Дверь открылась, и милое создание женского полу сообщило, что прием закончен. Пошли все, дескать, на фиг.

Сосед из очереди не без ехидства сообщил, что и прошлая пятница случилась укороченной. (Ну, понятное дело – впереди выходные, работать неохота.)

Верите – нет, но очень захотелось отеллой поработать. Причем одной «дездемоной» не ограничиваться, а всех скопом, сколько их там, в кабинете, не сидело бы, всех – прямо по Шекспиру...…

Поправил я свои интеллигентские очки, плюнул на шекспировские страсти и решил больше не встречаться с чиновниками ни под каким предлогом. И прямо от негостеприимных дверей побрел в социальную эмиграцию.

Уже целый день здесь сижу, и мне, честно говоря, нравится. Чиновники где-то там, вон за теми домами и деревьями. А я – здесь, в эмиграции. соцэмигрант

Васечкин